TENGO GANAS DE TI

Larga y aburrida como un domingo sin dinero

TENGO GANAS DE TI

DIRECTORES: FERNANDO GONZÁLEZ MOLINA

INTÉRPRETES: MARIO CASAS, CLARA LAGO, MARÍA VELVERDE, NEREA CAMACHO, DIEGO MARTÍN.

GÉNERO: ROMÁNTICO / ESPAÑA / 2012  DURACIÓN: 120 MINUTOS.   

    

      La esperada secuela de 3 metros sobre el cielo (el bombazo español de 2010 que logró más de un millón y medio de espectadores y una jugosa recaudación de 9 millones de euros) volverá a humedecer los ojitos y braguitas de tantas quinceañeras que ven en esa panda absurda de pijos y poligoneros a sus héroes más accesibles, sin que les importe la ñoñez del invento y lo reaccionario que a veces resultan sus elogios a la misoginia. Otra vez una novela (por así decirlo) de Federico Moccia sirve de base para esta continuación dirigida de nuevo por el navarro Fernando González Molina que vuelve a contar con el equipo que tan buenas prestaciones económicas originó en la entrega seminal.

     

      TENGO GANAS DE TI nos presenta una historia que transcurre dos años después de donde lo dejó la primera. Hache (Mario Casas) regresa a Barcelona tras una temporada en Londres. El recuerdo de Babi (María Valverde) le ha acompañado siempre y teme el momento de reencontrarse con ella. Las cosas han cambiado y tendrá que empezar desde cero. En una salida nocturna conoce a una chica alegre y preciosa, Gin (Clara Lago), y cree posible enamorarse de nuevo. Pero no es fácil olvidar a Babi, y cuando se tropieza con ella todo su mundo se tambalea, moviéndose entre la idea de recuperar la magia de aquel primer amor o continuar la relación más madura y estable emprendida con Gin.  

      Estamos de nuevo una película absolutamente intrascendente a nivel artístico y con muchas posibilidades en un plano comercial, pero como a este cronista le interesa mucho más lo primero que lo segundo el sopor se adueña de mi tras el primer tramo del larguísimo, insufrible metraje. No me decepciona lo insustancial de una propuesta surgida de un texto de baratillo muy poco inspirado, que basa todo su efecto en la exaltación de ese chulo de barrio al que da vida de forma mecánica y a veces histriónica Mario “Cansas” (sigo diciendo que este tipo antes de ponerse delante de una cámara tiene que aprender a vocalizar). La línea de diálogos es verdaderamente paupérrima, el esquematismo de los personajes desprende un tufillo insoportable y la historia está repleta de lugares comunes donde reina esa caricatura de rebelde sin causa que parece el reverso torpe y ridículo de aquella genial y afligida poética de “El chico de la moto” que magistralmente retrató Francis Ford Coppola en La ley de la calle (1983), con un magnífico Mickey Rourke.

      Rara vez el foco se desvía del macho-ibérico-macarra, pero cuando lo hace la cosa no mejora, y vemos con pavor como la trama queda abonada por tropezones melodramáticos y situaciones irracionales, pues si esta película pretende ser un aproximado retrato generacional, esa generación tiene el futuro más negro que las maracas de Antonio Machín: falta de civismo vial al no utilizar nunca casco cuando los personajes viajan en moto, la diversión no es posible sin drogas y alcohol, sexo irresponsable en urinarios públicos, carreras de motos ilegales, y a mamporros te demostraré lo fuerte que soy… Aunque, atención, la película no es mala por su glorificación del macho alfa y su  alarmante mensaje, es mala por su insufrible, intrínseca, latente y lamentable vacuidad. Fernando González Molina viene demostrando que es un mal cineasta con olfato para la taquilla (recordemos  la excelente recaudación de Fuga de cerebros), más interesado en ofrecer esta clase de chucherías a un cierto sector del público que en fijar su atención en una buena historia con la que grabar su nombre en la memoria de nuestro cine. Recrea con bastante realismo las secuencias rodadas en la discoteca, sin embargo se muestra muy atropellado a la hora de marcar las transiciones (empacho de fundidos en negro) entre los momentos aparentemente trascendentes. A nivel técnico brilla la siempre espléndida fotografía de Xavi Giménez, todo lo demás es papel higiénico.